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夜里，一盏明灯从纸糊的窗户透出光来。
书房里只有冯瑛之一个人。
他展开临摹字帖，一笔一划写得认真。他在里面写了多久，杜平便在窗外站了多久。夜风很冷，将她脸上吹得凉凉，唯一的温暖似乎只有屋中那盏油灯，分明在那么近的距离，多走几步便触手可及，她却不能靠近。
她想，瑛之一动不动写那么久，手脚肯定也冰冷了。
她想走进去看着他，摸摸他冰凉的手，她想抱住他，她想温暖他，可是不敢。
她抬头痴痴望月，她想，原来这世上也有她不敢的事。
就像小时候母亲买给她的汝瓷七彩球，薄如蝉翼，美轮美奂。她视若珍宝，将它小心翼翼捧在手心，生怕一不小心摔在地上，就碎了。小时候的她不知轻重，那么珍惜，却还是摔碎了那颗瓷球，再难复原。
东西摔碎了，可以不管它。
可
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